ahora bitches, el nuevo blog jajaja, dp de todo hay que ponerse mas ligeros o no

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GRACIAS.
NOS VEMOS.
PHASE NUEVA

Según estudios antropológicos, en Ecuador los nativos distinguían divinidades masculinas y femeninas, Dios Sol, Dios Luna, Madre Tierra, Madre Naturaleza, Padre Volcán y respetaban la bisexualidad. Según las leyes y creencias de estos aborígenes para ser Chaman de una tribu, era necesario ser homosexual, lo cual implicaba sabiduría, la representación de lo masculino y femenino en un solo ser

chaman

Hasta ahora hemos hablado en términos puramente matemáticos. Pero, ¿y qué dice la física? Pues dice que aunque no conozcamos la microestructura detallada del espacio-tiempo sí que sabemos que no puede ser cortado ilimitadamente. Para observar un detalle necesitamos una longitud de onda menor que el detalle mismo. Para que la longitud de onda sea menor debe aumentarse la energía, pero esto puede hacerse tan solo hasta cierto límite, pues alcanzado este la concentración de energía llevaría a un agujero negro. La longitud a la que ocurre esto, la mínima posible, es la conocida como longitud de Plank. El tiempo de Plank es el que tarda la luz en cruzar esa distancia. Dado que nada viaja más rápido que la luz, este es el tiempo mínimo posible. Por debajo de esa distancia y ese tiempo nada se puede observar y la realidad deja de tener sentido.

De ser esto cierto (no olvidemos que estamos hablando de física y, por tanto, de teorías), nos encontraríamos en un espacio-tiempo discreto y la paradoja de Zenon se desvanecería automáticamente pues, como se ha visto, el argumento de Zenon parte de la suposición de un espacio infinitamente divisible.

"Soy como la línea de metal.Me dedico a resonar con la música"

pésima vanguardia.

Una nueva exposición conmociona Santiago, un artista chileno-danés hizo albóndigas con su propia grasa. Yo no entiendo la idea. Él dice que quiere confrontar la ciudad con ella misma. Yo tenía entendido que Santiago era más que esas pequeñas galerías de arte en Vitacura, quizás me equivoco, puesto que la mente de todos estos artistas supuestamente esta iluminada con el beneplácito de arte, se me olvida, yo no estudie en ninguna escuela de arte en Europa.

Las profundidades de arte de fractura me produce un dolor de cabeza. Soy yo el que no ve como el arte es transgresor, al menos que cosa transgrede. El movimiento de polémicas está sustentado más que nada en el siempre ávido mercado del periodismo, rastreador de "ideas nuevas", trasmitidas por motivaciones variadas, pero siempre carentes de profundidad en el tiempo y la coherencia. Este procesos desenfoca el discurso y lo apega pocas lineas representativas de una forma de arte propia de los barrios altos.

No digo que el arte no pueda ser transgresor, sino que simplemente que el narcisismo que ha desarrollado el artista incomprendido y rupturista es algo agobiante, sobre todo porque responde a sus propios códigos y a normas de un círculo estrecho, elitista y homogéneo de personas. El arte no trasciende, solo hace ruido a través de los medios que están dispuestos a orquestar una oposición de modos de vida en pos de la seuda-experiencia de éxito, cualquiera que sea la regla que mida a este, pero realmente no para replicar la experiencia y protesta de la obra.

Me aburro por esto. La protesta se vuelve como la difusión: carente de significado para el resto. La reducción de la capacidad de expresión no es un problema gubernamental, ni de las personas, sino del circulo artístico, pues se expresan por y a través de ideas que le son ajenas al resto de los mortales, permitiendo que la urgencia de la diseminación de su discurso, imprima una patina de enajenación al trabajo. Se introduce el producto, se aleja la artesanía. Se acaba ese romance entre el pueblo (la gente, la masa, las personas, la ciudad, como se prefiera) y el artista, se sustenta en una reflexion estetica contruida en un retorica poco argumentada, falta de disciplina y de disciplinas.

¿Qué nos queda de la instalación de las albóndigas? ¿Cómo y a dónde se difunden estas obras? ¿Cuál es el peso real de discurso, tanto iconográfico tanto como colateral? El movimiento que produce el arte está en las calles y se trasmite lentamente, a pesar lo que puedan decir algunos viejos artistas. Llegar y comunicar tu discurso en una forma estética, pero cercana.Gatillar los cuerpos a quienes le interesa la protesta a efectuar. La siutiquería de arte conceptual lamentablemente manipula elementos posmodernos y reafirma el común pensamiento que está etapa es la oposición burguesa al pensamiento revolucionario. La negación de los elementos de arte popular es el peor error que puede cometer quien proteste, pues somos todos los actores de los errores que se observan.

En casos como esto parece que los elementos mas filosóficos y reflexivos, no encuentra eco en la historia y la protesta social, sin embargo no se puede separar la furia del erotismo. Hay que definitivamente tener cuidado, que estas vanguardias son realmente pésimos ejemplos.

I don't fell like home, bitch.

Hablemos de un año perdido. Se podría decir que me he ablandado, se podría decir que he perdido más amigos de los que he ganado, se podría decir que he ganado más kilos que lo neuronas.

Realmente he perdido caleta de tiempo, siendo una persona sincera y amable, incluso es algo desagradable que te digan que eres simpático. Yo nunca quise sumarme a la vida universitaria como un personaje despreciable, pero traiciono mi pasado que se construyó a llanto y lucha.

Estoy vendido a un modo de vida heterosexual, sumiso y pasivo. Si antes me quedaba mi demencia juvenil en contra de tanta mierda, ahora no tengo amigos que me alimenten un sentido de autodestrucción, no tengo la soltura de la mala práctica, el delicioso sentido de saberse perdedor.

En consumo de drogas estuvo parecido al año 2004, pero con otro sentido, tal vez esto me separo más de ese otro yo que hacia cosas extrañas en lugares extraños, puesto que ahora la experiencia había sido redirigida a otra deidad. Un reflejo de algo que no puedo confesar.

Lo peor, una modorra en cuando a observar y conquistar. Un molesto zumbido, estos últimos meses que no me ha dejado en paz, el alcohol supongo. Claro, tiene nombre de hombre. Ojala que le caiga un piedra encima, no quiero gastar tiempo en sospechas insípidas para progresar a depresiones que son un eco. Estoy traumado.

Mal año.

El verano me va a deprimir, pero no se cuando, peor, no se donde.
La pertenencia de las cosas marginales es la herencia,
a ratos infame, de la oposicion a esas cosas brillantes.

De mentiras uno sobrevive, pues que decir "sí" es un hazaña.
El silencio del blanco y con las ganas matizadas en no entrar,
las puertas se me cierran y no hago nada.

Alejado estoy de mis puntos fijos, esos que te atan al puerto Tempestad,
es la solicitud de la creación con el mundo personal y virulento.
Te vuelvo a decir adiós por esta noche, terminamos como siempre.

Intención y Dedicado.

Estoy reatado a las buenas intenciones.
Por la mañana veía televisiones y trataba de intentar algo bueno.
No basta con los quejidos de las noches pasados.
Si con el desatino ya cometí un error que me costaría el cuello, otra palabrota es un malogrado espectacular.
Eres imponente, grave error, gravísimo considerando que no quería hacer caridad.
Te llevas mis ganas de gritarte los discursos de la verdad vibrante. Mierda, pedazo de hombre, con tus mensajitos me callas en estampida. Adiós. Filo.
No más culitos, ni buenas intenciones. Sin más marometas de bondad, me quedo y me voy a los bajos ritmos.

Funeral de Escorpiones.

Tengo ganas de escribirte por un buen rato.
Sepultarte en papeles a montones y frases para el olvido.

Un ataúd de malos consejos es lo que te puedo dar.
Entre tanta canción de lindos ojitos, yo BUITRE.

Y estoy aquí, recorriendo tus memorias como mis reas,
cosas curiosas que suceden cuando no se va como pez.

Casi ahorco en lastimero aburrimiento, ensartado (yo) en la
palabra que era como confesión y pie de acusar.

No te digas cosas en esa mierda que llamas poesía,
no te quiero en palabra de cadáver, tus manitas son paz.

Mal niño he sido, entre tanta traición, se me salio la yegua,
a galope furioso entre tus relativos y tus desconocidos.

Quiero escribirte largo y tendido, como poema extendido,
como marina en ojos de niña, como calidez y cochinada.

Déjate los lamentos y yo dejo las palabras de celos.
LA CULPA NO ES MIA, adivina de quien puede ser esa puta.

Esto es el funeral, de esos que me gusta hacer para mí.
Esto es funeral para el sin embargo de algún japonés frígido.

Lo negarás a él. Te negaré. No te voy a dar ese placer.